Na prahu k novému městu seděla Sfinga a kladla jedinou otázku. Kdo neodpověděl, dál neprošel.
U bran Théb seděla Sfinga — napůl lev, napůl žena — a každému, kdo chtěl projít, dala hádanku. Kdo neodpověděl, zahynul. Město bylo odříznuté, protože nikdo nedokázal přejít práh, který střežila.
Oidipus přišel a hádanku vyslechl: co ráno chodí po čtyřech, v poledne po dvou a večer po třech? Odpověděl: člověk. A tou odpovědí prošel. Zvláštní na tom je, že hádanka nebyla o ničem cizím. Byla o něm. O každém, kdo ji slyšel.
Dá se to číst různě. Jedno ze čtení je tohle: každý skutečný přechod má svou Sfingu. Než smíš vkročit do nového, něco tě zastaví a položí otázku — a ta otázka je vždycky nakonec o tobě. Kdo jsi, když odložíš, co tě sem přivedlo? Co doopravdy chceš na druhé straně? Práh se neotvírá silou. Otvírá se odpovědí.
A Sfinga přitom není jen nepřítel v cestě. Je to strážce, který se ptá, protože přechod bez sebepoznání by nebyl přechodem, jen útěkem. Nezdržuje ze zloby. Zdržuje, dokud nevíš, kdo tudy vlastně chce projít.
Možná proto tolik mostů v našem životě zůstává nepřejitých. Ne že by na druhé straně nebylo kam jít — ale ještě jsme neodpověděli na tichou otázku, kterou nám práh položil.